Sob a Máscara de Lorak

I'm holding on your rope Got me ten feet off the ground And I'm hearing what you say But I just can't make a sound You tell me that you need me Then you go and cut me down, but wait You tell me that you're sorry Didn't think I'd turn around, and say That it's too late to apologize, it's too late I said it's too late to apologize It's too late.

Há um novo dia amanhecendo como uma chuva fria diante de mim. E existe uma luz dentro de mim que nunca se apaga. Naquele momento, passei por uma viela e escutei alguém gritando: “Até você ter tudo, você não estará livre.” Continuei caminhando, pensando. Até ter tudo o quê? Nada era como antes. As pessoas, nesse momento, encontram alguém especial — alguém que as entende por inteiro — e deixam partir. Só não sei se as deixam partir por medo… ou porque nunca as amaram de verdade. E o que essas pessoas não compreendem é que gente assim é rara de encontrar. Aceitamos a mera ilusão de não estarmos sós. Tentamos engolir a mentira de que é mais difícil matar um fantasma do que encarar a realidade. As relações humanas já começam com a intenção de acabar. E quando têm a intenção de durar, alguém corta as cordas e deixa o outro cair. Paixões são bombas que nos destroem para sempre. O amor é natural e real — mas não para pessoas esquisitas e antissociais como você e eu. Noss...

Words As Weapons Words As Weapons I feel your knife as is goes right in Cut to my core but I'm not bleeding All that you say trying to make me small Well the bigger you get the harder you fall You use your words as a weapon, dear But your blades don't hurt when you have no fear You think that you are deep under my skin Your trying to keep me suffering If you use your words as a weapon Then as a weapon, I'll shed no tears You have my heart but I locked it up This burning flame has been burnt enough My window's cracked they can be replaced But your arm will tire throwing stones my way You use your words as a weapon, dear But your blades don't hurt when you have no fear You think that you are deep under my skin Your trying to keep me suffering If you use your words as a weapon Then as a weapon, I'll shed no tears You use your words as a weapon, dear But your blades don't hurt when you have no fear You think that you are deep under my skin Your trying to ...

 “Sempre fui solitário. Você vai me desculpar, creio que não regulo bem da cabeça, mas a verdade é que, se não fosse por uma ou outra trepadinha legal, não me faria a mínima diferença se todas as pessoas do mundo morressem. É, sei que essa não é uma atitude muito simpática. Mas ficaria todo refestelado aqui dentro do meu caracol. Afinal de contas, foram essas pessoas que me tornaram infeliz. ___ Charles Bukowski

CANÇÃO O peso do mundo          é o amor. Sob o fardo        da solidão, sob o fardo       da insatisfação  o peso o peso que carregamos         é o amor. Quem poderia negá-lo?           Em sonhos nos toca       o corpo, em pensamentos         constrói um milagre,          na imaginação aflige-se          até tornar-se humano — sai para fora do coração          ardendo de pureza — pois o fardo da vida           é o amor, mas nós carregamos o peso            cansados e assim temos que descansar nos braços do amor           finalmente temos que descansar nos braços            do amor. Nenhum descanso ...

  “Há um lugar no coração que  Nunca será preenchido Um espaço. E mesmo nos melhores momentos E nos melhores tempos Nós saberemos Nós saberemos mais que nunca Há um lugar no coração Que nunca será preenchido E nós iremos esperar E esperar nesse lugar.” "É muito raro encontrar almas livres, mas logo se vê quando são." -Charles Bukowski-  Charles Bukowski nasceu na Alemanha, mas por ser filho de um soldado americano, mudou-se para os Estados Unidos quando ainda era criança. Charles teve uma infância e adolescência um tanto quanto perturbada, pela falta de amigos e por ser constantemente espancado por seu pai. Esses momentos em sua vida o levaram a fugir de casa e iniciar seu vício em bebidas alcóolicas e ao mesmo tempo começar a escrever seus poemas, onde escreveu suas primeiras poesias com 15 anos, porém seu primeiro livro só foi publicado 20 anos depois. Em 1939, começa a cursar jornalismo, ganha uma maquina de escrever de seu pai e logo se põe a escreve...

A dor é uma coisa estranha. Um gato que mata um pássaro, um acidente de automóvel, um incêndio... A dor chega, BANG, e eis que ela te atinge. É real. E aos olhos de qualquer pessoa pareces um estúpido. Como se te tornasses, de repente, num idiota. E não há cura para isso, a menos que encontres alguém que compreenda realmente o que sentes e te saiba ajudar... __Charles Bukowski